Главная проблема всех миров в том, что они сгорают. Сперва медленно, даря свет и возможность согреть одубевшие от холода пальцы; потом быстро, так, что искры летят во все стороны наперегонки со временем и глупостью - последнюю, как известно, обогнать невозможно. А в конце остается маленький уголек - бычок в пепельнице.

Хороший патологоанатом сказал бы, что всегда можно устроить попытку реанимации. Эксперт околовсяческих наук заметил, что огнетушители ПРИДУМАЛИНЕЗРЯ... А оптимист с восторгом и легкой дрожью в голосе прохрипел бы: "Есть повод свалить на ПИВО!"

Но когда сидишь на теплом бревне среди пепелища, разглядываешь туманную морось на сломанных балках, понимаешь, что тут не живет уже ничего. Кроме воспоминаний. Скромная, благородная могила красиво ушедших.

Миры сгорают, а люди уходят. Внемля советам оптимиста, строят новые замки на новых НЕестественно пустых местах. Живут, творят, горят и навещают пепелища.

Не спорю, всегда можно смешать золу с цементом - выйдет неплохой стройматериал. Но куда потом деться от фасадной серости?

Загадка природы.

Памятка честолюбия.

Кризис эгоцентризма.

Глупая фраза.

А может, придуманная мной сказка. Но миры сгорают. И это главная их особенность. Или цель. Или блажь. Или ошибка. Искры летят во все стороны и ложатся на землю грязно-сизыми снежными веснушками.

Мария Вашкевич
14.02.01г.