У каждого есть Родина. Причем у большинства не одна. Малая, Большая и Историческая, а еще Желанная.

Утро стучится дождем в застекленное царство сна. Там, где одеяло становится особенно тонким, оно щекочет ранним морозцем пятки, нежно шепчет: «Пора вставать.» Открывается один глаз, потом второй, рука с надеждой ползет к будильнику… и на полпути тишина взрывается какофонией звона. Утро.