Боль... Больно... Болит. Руку ушибешь – болит; голова с похмелья болит, душа растерзанная болит...

Будущее – не известный нам чужой язык.

Когда-нибудь мне тоже придется стать будущим.

А. и Б. Стругацкие "Улитка на склоне"

Здравствуй. Я хочу с тобой просто поздороваться. Словно ты где-то рядом, словно, как прежде, держишь руку мою в своей, даришь мне ласковое тепло, сонное, гладкое, как прибрежные камни, облизанные солёной волной. Я знаю: ты слышишь меня, чувствуешь моё дыхание в прикосновениях ветра.